AGUAS ABAJO

El aire le despeinaba los recuerdos dejando tras él –como el destino de un apicultor– un velo ondeado de oscuros desencuentros.

A falta de un mar pegado al pie de la ventana, el ‘Hombre sin móvil’ pedía tan sólo un riachuelo para el último tercio de su vida; pero todo lo más que le dejaban los Reyes (cada año) era una carretera seca a la intemperie. Aún así, al ponerse la tarde, seguía el asfalto hacia el faro e iba extendiendo, a ambos lados, un mantel de campanitas y demás motivos navideños, que centelleaban bajo los rayos oblicuos de un sol imaginario.

Desde abajo, sobre esa hora (más o menos), las monstruosas siluetas de las fábricas de papel donde había trabajado suavizaban su dureza, y hasta se diría que se conmovían en su tamaño de juguete destensando el rayo con que le amarraban a un pasado de esclavo.

Hasta los pies del ‘Hombre sin móvil’, sobre la hierba sesgada de la cima, reptaban las últimas hojas del 2009 recién arrancadas por el viento. Su corazón, apenas del tamaño de una arbequina, ya no traía botellas que cruzasen los mares albergando secretos inconfesos. Únicamente, sílabas perdidas merodeaban sus oídos provenientes de alguna oquedad rocosa, en otro tiempo útil para sus juegos de juventud dorada.

Pero ahora, cuando corría intrigado, en su lugar tan sólo hallaba –diseminadas e insensibles a las caricias del inocente azar– unas rebanadas de pan bimbo y el cobre verdoso de sus actuales circunstancias, que iban tomando ya el color azul de los sueños rotos.

Codorníu.

(Un corazón de arbequina. Del libro "Reflejos en la pared de un vaso")

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