AGUAS ABAJO

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"Y ahora que nada soy,

soy pues el hombre”

A su regreso a Santiago, Saleta esperaba encontrarse de nuevo con todo aquello de lo que había huido. Había tomado la decisión una noche que Yailene le dijo al oído que así como asumía los riesgos, también destejía los mitos cuando rodaban por el suelo; que aquello por lo que un día había venido a Madrid estaba muerto de antemano. Tan intuitiva como siempre, venteó el olor a estancado sin tener que quedarse para ver lo que había al otro lado de la dictadura. Lo que no sabía es que le aguardaba una barca que -como ella- había regresado sola, y un libro con una frase subrayada. Con eso no contaba.

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Chumpéter tampoco llegaría a tiempo muchos años después. Por eso me lo dio todo a mí: los papeles, las fotos... Hoy, por una de esas limpiezas que lo ponen todo patasarriba, ha terminado en mis manos el libro. Aún se conservaba tal cual, con sus pastas salpicadas de chorretones por la blancura del salitre reseco; con el calendario del Dépor que hacía de marcapáginas, parando el tiempo en dos -su mar Rojo particular- para que los ojos se nos fuesen a los renglones de Sófocles subrayados a mano por su padre.

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El destino me depara ahora la fortuna de leer directamente la cita. Creo que ni él mismo sabía el alcance testamental que le dejaba a Saleta a través de ese hecho.

Una vela apagándose; otra, aún entera, encendiendo su cabo con ella.

Codorníu.

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