AGUAS ABAJO

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Chumpéter y yo somos lo que siempre fuimos... dos calcetines impares colgados de un sueño imposible: que la mano de Saleta viniese un día a recogernos y quitar las pinzas de colores que nos sujetan.

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Nuestro limbo es así: un impasse entre el cielo y el suelo, con ventanas que trasnochan y se turnan para ahuyentar la oscuridad de su ausencia, hasta que amanece.

Desde su muerte, hemos sido azotados por los mismos vientos y compartido las mismas inclemencias. Ahora, por ejemplo, nos quemamos al sol, nos retorcemos, nos ponemos duros y arrugados como cartones…

Nuestras miradas se cruzan sin hablar ¿Para qué, si todo lo que tenía que pasar ya ha pasado? Tan sólo cantamos a dúo cuando nieva… o cuando empiezan las riñas de otros y no queremos oír…

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(Ah, y también si snifamos el olor de alguna comida que nos gusta… humm…)

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En la cuerda que une ventana con ventana de la casa del hombre que escribe con tinta verde hay más prendas de ropa. Pero sólo nosotros parecemos banderitas de oración tibetanas que nadie retira hasta que venga ella.

Mientras tanto, da gusto escuchar juntos los sonidos naturales del patio: el batir de los huevos en los platos, el chirriar de las garruchas al tender, algún miau que otro porla noche, o los saltitos de los gorriones que se posan por los canalones y las bajadas de zinc cuando ya se consolida la mañana.

Todo es acostumbrarse.

Codorníu.

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