AGUAS ABAJO

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Pasado mañana es 1º de Mayo. Los anónimos protagonistas de los hechos nos miran en silencio desde cada catedral levantada, desde cada acueducto, desde cada pirámide. Así hasta hoy, nada lleva su nombre.

Vaya para ellos este poema:

¿Quién construyó Tebas,

la de las siete puertas?
En los libros se mencionan los nombres de los reyes.
¿Acaso los reyes acarrearon las piedras?
Y Babilonia, tantas veces destruida,
¿Quién la construyó otras tantas?

¿En que casas
de Lima, la resplandeciente de oro, vivían los albañiles?
¿Adónde fueron sus constructores

la noche que terminaron
la Muralla China?
Roma la magna está llena

de arcos de triunfo.
¿Quién los construyó?
¿A quienes vencieron los Césares? Bizancio, tan loada,
¿Acaso sólo tenía palacios para sus habitantes?
Hasta en la legendaria Atlántida, la noche que fue devorada
por el mar,
los que se ahogaban clamaban llamando a sus esclavos.
El joven Alejandro conquistó la India.
¿Él sólo?
César venció a los galos;
¿no lo acompañaba siquiera un cocinero?
Felipe de España lloró cuando se hundió su flota,
¿Nadie más lloraría?
Federico Segundo venció en la Guerra de Siete Años, ¿Quién
más venció?

Cada página una victoria
¿Quién guisó el banquete del triunfo?

Cada década un gran personaje.
¿Quién pagaba los gastos?

Tantos informes,
tantas preguntas.

Bertolt Brecht.

Y con este poema doy por finalizado el blog. Algo me dice "hasta aquí" según escribo. Tal vez, la marea inconsciente -que todo lo desmonta una vez levantado- sea la causa. Algo así como esos enormes mandalas tibetanos pacientemente construidos con arenas de todos los colores, destinados a ser barridos una vez terminados.

El tiempo dirá.

Codorníu, Saleta y Chumpéter: Despedidas.

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