AGUAS ABAJO

Las olas también rebotan en las playas y los acantilados, y rodean nuestros tobillos arrastrando conchas y cuarzos. En eso son como nosotros: la mayoría seguimos y seguimos paseando a ambos lados de escaparates infinitos y nos cruzamos con la gente separados por un cristal eterno, inhumano. Nuestras manos (las tuyas y las mías), caídas a lo largo del cuerpo -según los días- a veces ni se mueven. Como mucho apoyamos palma contra palma, como presos, o monos. Algo tibio, una vibración, nos dice que sentimos algo: el cristal de los mercados, quizá. Pero es tan frío, que sonreímos cuando nos sonríen, y no da tiempo a más. Como un mar de fondo con el que no contamos en su día, algo nos arrastra por debajo sin pausa. El motor de sus entramados mecánicos no conoce el sosiego: un ombligo es un mundo. Y eso es todo.

Sin embargo, un rayo de esperanza, breve como el paso de un tren, nos roza ante el teclado. Luego, una ojeada atrás, cual fugaz ambrosía, hace que devengue el cristal en espejo. La boca del pasado, su aliento, lo difumina todo con el vaho... así es la calidad perlada que maneja entre besos soñados. Nunca sabremos cómo se hace, cómo lo hacemos. Como Aladino, los recuerdos nos elevan en su alfombra y caemos; o nos vuelcan de este lado, que también es el otro... La facilidad con que podemos ver la fantasía que llevamos dentro nos sorprende tanto como el laberinto, los pasillos de cristal y eso que ya no son arabescos absurdos ni locuras literarias.

¿Inventamos el mundo? No me cabe la menor duda. Aunque no sepa hacerlo más allá de lo básico, esa es mi Realidad (la pongo con mayúsculas): que cada uno -si no cree- compruebe la yaga de su vida con el dedo.