AGUAS ABAJO

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Hoy es un día muy especial en mi vida, siempre lo ha sido hasta donde me llega el recuerdo. Desde muy pequeño, tengo una imagen de mi casa llena de gente, sin sillas suficientes para todos; con visitas que iban y venían, los amigos de mi padre, la familia... Ahora ya no es lo mismo en cuanto al jaleo: el tiempo lo cambia casi todo de sitio. Además, muchos de aquellos seres murieron. Pienso en ellos, en mi madre principalmente. Sin embargo, el tronco central del evento aún subsiste: es él. Tiene noventa y ocho años, y vive conmigo, ya sabéis.

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Pues bien. Hoy es nuestro santo, el de los dos; y he querido volver a traer aquí un texto que colgué en el 2007, nada más comenzar este blog. Lo elegí, porque me pareció muy entrañable entonces, y me lo sigue pareciendo ahora. Dice así:

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"Mi padre habla poco; sin embargo, me contó ayer en la cena que llegó a Madrid en el año 1929, en un coche de línea muy lento que se detenía en todos los pueblos de Castilla.

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Recuerda que, desde el autocar, vio por primera vez la Gran Vía, y le pareció tan grande y hermosa como un futuro. Su vista no cabía en una sola ventanilla, y tuvo que mirar también por las de al lado para poderla contemplar toda de golpe. Los chavales, como él, agitaban la mano desde la calle y corrían en paralelo al pasar...

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Mi madre aún no estaba a su lado, porque -aunque eran de dos aldeas vecinas- sus caminos esperaron a Madrid para encontrarse. Pero él, refiriéndose a ella, dice que ya intuía que sonreía como yo. Como hacemos en algunas fotos porque lo llevamos en la sangre. Eso me contó anoche. A mi hijo también lo traemos en la sangre trompicando desde una aldea gallega, le comenté. Su pelo rubio, el viento en la cara (a veces la bruma) y eso de la sonrisa que decía antes, lo cantan a las claras.

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Mi padre aprendió a hablar castellano muy rápido, porque le sonaba a fino y a ciudades bonitas. Venía a segar con dieciséis años, tan sólo. Y tan solo"

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Felicidades, papá: tú sí que llevas en la piel "RESISTIR"

Codorníu.

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