AGUAS ABAJO

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Saber mucho de alguien lo mata todo. Al final se termina por ahogar lo que uno imaginaba. A cambio, no se obtiene una opinión más completa ni más ajustada del otro. Tan sólo se sustituyen los frutos que colgaban del árbol de nuestras mejores esperanzas, por otros que yacen en el suelo: picoteados, medio podridos, no más ciertos...

Pero no he podido negarle ese riesgo a Chumpéter que, como un potro desbocado, tropezando escaleras arriba, ha llamado esta mañana a mi puerta con golpes de víctima asustada. Cuando abrí, arrastraba dos maletas enormes, más voluminosas de lo acordado. En su mayoría, se trataba de libros y carpetas de Saleta, que acepté a condición de que no me pidiese subir a recogerlos a la casa donde había vivido ella estos últimos años.

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(Por cierto: nunca supe dónde era, y espero no saberlo; me basta -y quiero seguir así-, con la idea vaga e imprecisa que siempre tuve)

«No los quiero... No puedo... -dijo en el autocar con gravedad dramática- Echar una ojeada a sus cosas hurgaría muy profundo en el tajo arrabalero que me recorre el corazón»

(Y me lo pidió a mí. Como si yo no lo tuviese igual de roto)

Codorníu.

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