AGUAS ABAJO

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"La naturaleza humana no dará fruto, al igual que la patata, si se planta una y otra vez, durante demasiadas generaciones, en la misma tierra agotada.

Mis hijos han tenido otros lugares de nacimiento y, hasta donde alcance mi control sobre su fortuna, echarán raíces en tierra desacostumbrada"

NATHANIEL HAWTHORNE, La aduana.

La primavera callejea sin prisa. No quiere hacer ruido con los tacones de aguja que se ha comprado para estrenar en su día. Sabe que me podrá dar alcance al pie de un plátano de sombra del paseo, recostado en un tronco, en un banco público, o en algún que otro lugar donde me venza el sueño sedentario. De esa forma, esté donde esté, puedo irme por las ramas con sólo mirar hacia arriba y soñar con los brotes de la vida, a punto de explotar de nuevo.

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Recuerdo un avión de juguete con el que hacía piruetas. Antes de cerrar los ojos, sé que lo voy a ver escribir en la pizarra azul celeste; que voy a reseguir con mi corazón el rastro del avión por encima de las copas de los árboles. En cuestión de segundos, dejará un puente blanco de letras en la curva del aire. Tanta fugacidad, me angustia; incluso en sueños... Allá arriba siempre tenía el depósito lleno de esa prisa preciosa... Apenas daba tiempo a contar las casillas del cielo donde caía, y tirar enseguida los dados. Mucho menos, mirar hacia abajo: al futuro.

Cuando despierto -es inevitable- estoy a ras de suelo. Imposible ya reconocer con nitidez las voces de todas aquellas primaveras. Al igual que la estela del avión, ahora son títulos ilegibles en una estantería muy alta; cada vez más alta y difusa...

Codorníu.
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