AGUAS ABAJO

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Saleta siempre intentaba beber sin mancharse; pero los cubitos se descolocaban solos entre el cristal del vaso y sus labios, poniéndole perdido el pantalón vaquero.

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Para ella ya no quedaba nada fácil en la vida. Más bien, todo era un gran descontrol. Incluso las botellas de Havana Club, ya no venían con regularidad. Que no había, le decía Carmelo, el camarero. Saleta, entonces, se alejaba de la barra sorteando columnas invisibles, y se iba a casa.

Un atardecer que Chumpéter pasó por el local, coincidió con ella. Le pedía, le imploraba a Carmelo con la mirada, el último cubata de cansancio.

A medianoche, Chumpéter se cansó de intentar lo imposible. Carmelo, el camarero de ojos pequeños, salió a levantarle el cierre. Ambos cruzaron un gesto de cabeza significativo en la puerta: era obvio que Saleta se estaba despidiendo del mundo. El estrépito -por tanto- que les sobresaltó, no les cogió del todo por sorpresa. Los dos sintieron a su espalda el ruido de las sillas en cascada al golpearse unas con otras, empujadas a su vez por la caída de la mujer.

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Ninguno se arrodilló corriendo junto a ella como habían hecho siempre que tocaba borrachera. Tampoco la arrastraron por los brazos hasta el pequeño almacén, donde la dejaban con cuidado para que durmiese la mona en un viejo tresillo que ya tenía su forma. Esta vez, tras comprobar que respiraba, Chumpeter le puso la chaquetilla blanca de Carmelo bajo la nuca a modo de almohada, y llamó al 112.

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Luego, me llamó a mí. Pero, cuando llegué corriendo, ya era tarde.

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Codorníu.

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