AGUAS ABAJO

Ahí arriba, en las noches frías, junto a la luz, hay un agujero tentador para volver al mundo, quiero decir, a la vida posible, a la "piedra pequeña como tú" de León Felipe, a la penúltima casilla del juego (nunca la última), al mercado de siempre donde me hablan y les hablo a los otros, al sueño atigrado que Borges nos decía en sus escritos, a los párpados desplomados por el cansancio y a las brumas de invierno en el Cantábrico bajo el letrero intraducible de la taberna que etiqueta mis otros yoes.

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Hacia abajo está el mutismo de los mercados acodado a mi alrededor, el razonamiento final del que dirige, el fractal que está durmiendo matemáticamente cerca, la tenaza en el estómago cada madrugada que sigue a cada noche; incluso cualquier absurda tentativa de coger una mano que no es tuya (y lo fue), o las consecuencias no despreciables de perder aquella canica preferida en una alcantarilla del destino.

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Con las palmas de las manos pegadas al cristal, ahora miro/ahora no miro a través de la brecha... Percibo eso que aún está aquí (entre nosotros) para que podamos vernos en espejo adelantándonos a un punto del futuro donde ya no estaremos... Siento tu boca de liquen que resbala jugosa e imposible por mi mente... Recuerdo la valiosa aparición de un tal Alberto Caeiro...

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También agradezco la bisagra donde el alma de la mosca y la mía son semejantes, el modo sutil de expresarse en la urgencia (Malecón solo hay uno y está en Cuba), ese encogimiento de hombros que inventó el mundo -el sueño histórico de siempre, nunca mejor dicho, existe-, las servilletas de papel...

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Y -sobre todo- lo que tú me dices... piedra pequeña. Eso, lo que más.

Gracias.

Codorníu.