AGUAS ABAJO

Saleta llegó aquí sentada en las sacas del correo aprovechando que la primavera había dejado atrás los temporales de invierno y se podía cruzar en barca hasta el puerto. Tenía su pasado, como todos los seres humanos; pero saltaba a la vista que lo llevaba descosido de pisárselo. Al menos, eso decían sus ojeras; o eso leían las mías cuando nos cruzábamos ocasionalmente por los senderos que bordeaban las escarpadas paredes de granito de los acantilados. Qué más da si, cuando nos vimos la primera vez, esos ojos me parecieron azules como el oxígeno del agua, o verdes como los viñedos de la Ribeira Sacra...

.

A veces pienso en cuánto me gustaría equivocarme. Y que, perfectamente, en ese primer bosquejo, en esa sacudida inicial, tal vez fueran grises, o marrones, o negros... y que yo pusiera el resto, los molinos, las andanzas... porque ya no vivo para correr tras los pigmentos de las almas, ni tampoco persigo la interpretación objetiva de las expresiones. Sé que esta "indiana" desacoplada y tardía, además de un traje blanco de lino y un libro de Robert Musil (El hombre sin atributos) -del que no se separaba jamás-, era dueña de un baúl desvencijado, heredado de un abuelo gallego, y un estuche de mano de astrolabios de colección, casi todos llegados de Londres a través de la Guayana inglesa.

El libro me basta, aún hoy, cuando coincidimos en las fiestas, para que siga aflorando la huella de aquella primera impresión que todavía me intranquiliza. Su lectura me sugiere una respuesta que -antes que ella pregunte- me permite deslizarme como una sombra por su lado. Sin nadie que me ayude -ni yo lo pido-, llevo años luchando por desmontar su recuerdo punzante.

Quizá, simplemente, anden proyectándose en ella cosas mías, restos amontonados de más de un naufragio inconfesable, figuras que hace la espuma batida con los años...
.

Codorníu.